| За всё, что исполнить по жизни не смог
На клавишах переплетённых дорог,
За дни, пролетевшие косо,
За то, что любовь не согрел, не сберёг –
Прости, златовласая осень!
Прости недосказанность, недоброту,
Падение мысленное в пустоту
И нервные выкрики строчек,
Бегущих легко за пером по листу
В томленье всклокоченной ночи!
Прости за насущность вчерашних тревог,
За бросовый неромантический слог
Без тонких сердечных прожилок,
За то, что я выдал в стихе эпилог
С рефреном «мы стали чужими»..
|
